О черной Белоснежке замолвите слово...

Тут сидели мы недавно с друзьями, эстетами-декадентами, умными и хорошими людьми. Как всегда в таких случаях, после второй поллитры зашел у нас разговор о культуре, потому что по-другому нельзя. Потому что ежели после второй поллитры о политике говорить, то практически неизбежно членовредительство, а если о бабах, так экзистенциальная тоска у тех, кто женатый. Так что мы с друганами, когда употребим, непременно о культуре беседуем. Это такая вещь, от которой и нос ломать собеседнику необязательно, и чувствуешь себя как-то богаче духовно. Друзей моих вы, скорей всего, не знаете, так что назовем их, в свете предстоящего спича, так: Лукас, Спилберг и Эйзенштейн. Один на театре Дездемону играет, другой в очках, а третий знаменит тем, что спьяну насрал в джакузи, но тоже очень, очень интеллигентный человек.

И вот Лукас, заглянув очередной раз в свой гребаный айфон, возьми да и скажи:

- Прикиньте, чуваки, роль Стрелка Роланда в сериале про Темную Башню будет играть Идрис Эльба.

Я такой думаю: сука, вот ты тролль. Идрис Эльба, он так-то мужик неплохой, я лично против него ничего не имею. Но, такое дело, черный как сапог. Какой из него Стрелок? Джанго, разве что. Но ведь речь-то не о том, а о сериале про Темную Башню. Какой, в жопу, черный Стрелок? Как-то в этом смысле примерно я и высказался. Как, говорю, Роланд Дискейн из Гилеада может быть негром?! Белый он, и глаза у него голубые, и вообще какого хера.

Тут Лукас со Спилбергом, и особенно Эйзенштейн, как зашумят, как возмутятся. А в чем, говорят, твои претензии? А ну, обоснуй, если такой дерзкий.

Да говно вопрос, думаю. Съел стаканчик вискарька для куража и говорю:

- Вапще-то сам Стивен Кинг, который автор первоисточника, говорил, что прообразом Роланда из Гилеада был Клинт Иствуд. Вдохновлялся он, автор, Клинтом, значит, Иствудом. А Клинт Иствуд, он ну никак не черный. Потом, Роланд Дискейн - если кто книгу читал - он потомок Артура из Эльда, то есть, на наши деньги, все равно что потомок короля Артура, того самого, что с Круглым Столом. А король Артур, он ну никак не черный. Вообще, мир Гилеада, он писан с Дикого Запада, и там - если кто книгу читал - единственный чернокожий персонаж, это повар-отравитель, его повесили еще. Никак не может хранитель мира Гилеада чернокожим быть, ни в звезду оно, ни в Красную Армию. Такие дела, да.

Тут Спилберг с Лукасом переглянулись, и Спилберг говорит:

- Да он же трезвый.

А Лукас говорит, проникновенно так:

- Братан! Да кого ебет твой первоисточник, мир Гилеада и кто там чей потомок? Кто такой этот Клинт Иствуд, кто его помнит? Два с половиной олдфага? Фильма, она должна баблосы отбивать. Как думаешь, на кого фаны охотнее пофапают - на морщинистого белого дядьку, будь он хоть сам Артур из Эльда, или на мускулистого маслянистого мулата Идриса Эльбу, с которым каждая первая фангерла готова хоть даже на еже? Не парься, ебни лучше вискарика еще, а то ты серьезный, ей-право, будто и не пил вовсе...

Ну, думаю, щас я тебя урою. Даром, что ли, я цикл "Темной башни" штудировал. Даром, что ль, мне там всякий персонаж как родной. Сейчас я тебя разделаю под орех, аргументами неубиенными. Хватанул малость вискарика, для кристальной ясности мысли, и говорю:

- Да вот хуй. Ты пойми, ведь на образе Стрелка много чего держится в сюжете. Вот, скажем, автор неоднократно упоминал образ высокого, сурового, бледного человека с "голубыми как льдинки" глазами - это действительно важная часть персонажа, и эта деталь всерьёз "роляет" по тексту. В частности, когда Роланд "вселяется" в сознание Эдди, глаза Эдди на эти секунды меняют цвет - и именно поэтому Эдди, везущий героин контрабандой, вызывает подозрение у стюардесс. Сюзанна-Детта (темнокожая) в периоды своей одержимости всячески ругает своих белых спутников, используя характерный сленг черных "низов". Не, ну можно, конечно, сделать Сюзанну бледнолицей, но, блин, нафига?! Опять же, мальчик Джейк, четвертый из ка-тета - Роланд со временем начинает относиться к нему практически как к сыну - его как, тоже сделаем темнокожим? Или, ну, какая разница, темный папа-белый сын? И вообще, не понимаю я главного: для чего?! Я ж в наивности своей всегда полагал, что, ежели чего в замысле меняется радикально, то оно не просто так, а для чего-то. Скажем там, для раскрытия образа с неожиданной стороны. Или для более глубокого понимания неких характеристик персонажа. Дак какие удивительные черты Роланда Дискейна раскроются оттого, что он цвет кожи сменит? Он что, стрелять лучше станет? Или при каждом фраге субтитры появятся, типа, "черный бро рулит"? Или он, может, негритянские хохмочки будет мочить по ходу пьесы?

Тут они все трое переглянулись, и Спилберг говорит, внушительно так:

- Значит, черный Стрелок тебе не в кассу. А против Шерлока нашего Холмса ты что имеешь? Вон его уже и боевиком сделали (см.Дауни-мл.), и геем-хипстером (см.Камбербетч), и, говорят, уже и бабою, а не за горами уже и черный Шерлок Холмс, помяни мое слово. Потому что - что? Потому что конъюнктура, брат. Ну остопиздел всем белый гетеросексуальный цисгендерный чопорный англичанин, народ развлечений требовает, а народ - он, сука, сер, но баблосы исправно платит. Что, Шерлок-пидарас тебе какие-то там сокровенные тайны образа раскроет? Да вот хуй. Зато у семи процентов пидарасов и у прорвы слэшеров будет свой дрочибельный Шерлочек Холмсичек, что повысит популярность сериальчика на тридцать один процентичек, и можно будет снимать продолженьичко. Или - вот ты в курсе же, что, согласно скандинавской мифологии, Локи, сын Лафея, он здоровенный рыжий мужик - здоровенный потому что бог, а рыжий потому что Повелитель Огня, йопть. Ну и посмотри на Тома Хиддлстона у Марвелов. Да любой нормальный викинг на этого дрища обблевался бы! А фанам - норм! Потому что ну Хиддлстон же, он же такой няшенька, ебать и плакать! А прикинь, сняли бы в этой роли какого-нибудь рыжего качка? И кто б тогда на него укаваился - полтора гика? Не, брат, полтора гика сборов не делают. Точно тебе говорю, въеби еще вискарика, а то ты какой-то будто трезвый.

Вискарика-то я, конечно, въебал, да и грех не въебать с расстройства, однако ж не успокоился и свою линию гну, из чистого упрямства, хотя и чую, что дело гиблое:

- Фак ю, Спилберг! Тогда это уже не искусство, а в чистом виде фансервис! Так, ебаный сарай, какие проблемы, давайте тогда фансервить так фансервить - каждой ЦА свою НЦ! На свете по меньшей мере миллиард китайцев: давайте сделаем Роланда китайцем, они тоже имеют право на собственного Стрелка. В мире много инвалидов-колясочников, дадим им собственную Белоснежку. Да, и не забудем о 7% (как минимум) лиц ЛГБТ: сделаем Фродо трансвеститом, а Сэма его бойфрендом. Почему нет? Даешь отдельное искусство для каждой социальной группы! А Питера Джексона, пожалуй, стоит привлечь к ответственности за расизм: во всей грандиозной саге по ВК нет ни одного темнокожего положительного персонажа. Ни одного! Ну и что, что их не было у Толкина? Почему было не сделать негром Арагорна? Или хотя бы Леголаса? Ладно, Эру с ними, но хоть второстепенно-положительного Фарамира-то?! Как бы вам понравился чернокожий Арагорн? Ок-норм, или все же как-то неловко?

Тут Эйзенштейн, который насрал в джакузи, печально так вздохнул и говорит:

- Да ты пойми, еб твою мать, Кончаловский. Всем похуй, понимаешь, просто похуй. Вот ты за черного Арагорна митингуешь, а помнишь, как Леголас слона завалил? Вот ты по этому поводу митинговал? Не, ну ты, может, и митинговал, дак ты толкодрочер, а простым людям понра. Ведь это ж такая тема - кавайный эльф так это вжжухх, прыг, шмяк, и здоровенного мумака с экипажем в корты поставил, красота! А что у Толкина этого не было - да и ебать того Толкина, кто он такой вообще?! Кто с ним в пельменной сидел? Ты пойми, чудило, нынешнее искусство - это не искусство, а политика. Кассовые сборы, угодить наиболее скандальным социальным группам, отобразить политическую конъюнктуру, все дела. Считай, это такая помесь коммерции с пропагандой. Нужно будет - сделают твоего Роланда и негром, и колясочником, и геем. Да чо там, Родина прикажет - мордорские орки с красным флагом бегать будут, и пипл схавает! Еще и найдут в этом скрытый смысл, философские аллюзии и гениальное режиссерское решение. Как ты там говорил - Сюзанна, типа, и в первоисточнике мечта толераста, инвалид, феминистка и чернокожая в одном лице? Ну и охуительно, сделаем ее до кучи лесбиянкой, а Эдди Дина геем, а Джейк будет за Гринпис, он Ыша защищает. А все антагонисты будут белые цисгендерные мужики, шовинисты и гетеросексуалы! И знаешь как оно пойдет? На ура оно пойдет. Особенно если у Роланда с Эдди по ходу дела роман случится. Такой мир, бро, такие песни.

Тогда я выпил вискаря, и еще выпил вискаря, и рассказал только что придуманный сценарий про Золушку. Там дело происходит в штате Луизиана, в 1870-х. Золушка - это темнокожая рабыня в семье жестокого белого плантатора Джонси Джоунза. Однажды губернатор объявляет в своем поместье роскошный прием, на котором, в числе прочих, будет присутствовать экзотический гость - индийский раджа со своим сыном. Дочери Джоунза, разумеется, строят планы своего присутствия на этом приеме и гадают, хорош ли собою юный принц и умеет ли он танцевать европейские танцы. Золушка страдает, но Клариссой, супругой плантатора (по совместительству - содержательницей тайного притона-опиумокурильни) ей задано на вечер бала непосильное задание. Когда она, роняя горькие слезы прямо в мешок, просеивает маисовую муку, ей внезапно является фея-крестная (кастинг: см.Тинкербелл). Далее все по тексту, бал, принц, все завидуют, принц танцует с Золушкой романтический индийский танец (см.: "Танцор диско"), после бала они уединяются в будуаре и между ними происходит то, что обычно случается между подростками, когда те наедине занимаются установкой Виндоус. Однако молодые чрезмерно увлеклись, часы бьют полночь, Золушка в панике выбегает из спальни принца, и охрана высокого гостя (кастинг: молодые, наглые, жестокие ковбои с хромированными револьверами, см.Джанго) обнаруживает на "благородной половине" хозяйского дома незнакомую черную замарашку в платье служанки, но обутую в два расшитых самоцветами индийских национальных тапка с загнутыми носами. Девушку обвиняют в воровстве, пытаются группово изнасиловать, и юная Зита Золушка - откуда силы взялись! - выхватывает из кобуры у распоясавшегося ковбоя хромированный кольт и всаживает пулю в брюхо главарю.

Погоня, напряженные лица, лай собак, охотники за рабами с факелами и дробовиками наперевес прочесывают тростниковые заросли. Золушке удается скрыться, но в процессе погони она теряет один из вышитых тапков.

Убитый ковбой - единственный сын губернатора. Губернатор не жалеет денег, чтобы найти преступницу. На поиск беглянки нанимаются знаменитые охотники за рабами, Братья Делано. Ужас и террор на плантациях Луизианы, когда четверка жестоких Делано заставляет каждую из рабынь моложе семнадцати лет примерять найденный на месте преступления индийский тапок. Однако ни одной тапок не подходит - всем велик самое малое размера на три. В доме Джонси Джоунза сестры бурно обсуждают подробности происшествия и гадают, каким именно образом казнят наглую рабыню, когда найдут. Слушая все это, Гита Золушка рыдает в своем закутке под лестницей, роняя горькие слезы в оставшийся у нее сафьяновый ботинок.

В финале натасканные на беглых рабов бразильеро выходят-таки по запаху ног к дому плантатора Джоунза, где след теряется. Попутно вскрывается подпольный бизнес жены плантатора, но той, воспользовавшись своими связями в обществе (губернатор штата является постоянным посетителем опиумокурильни) удается замять дело. В качестве ответной любезности Кларисса предоставляет льготный абонемент в своем притоне Братьям Делано. И при посещении притона младший из братьев Делано случайно видит Золушку, когда та выносит за посетителями ночные горшки и использованные презервативы. Он хитроумно выслеживает Золушку до ее закутка под лестницей, где она привычно рыдает в тапок. Дело раскрыто.

Общий сбор плантаторов во дворе поместья губернатора - традиционного места публичных казней. Золушка в кандалах и привязана к столбу. Белые изверги наперебой предлагают все более мучительные способы казни виновной: сжечь заживо, закопать в муравейник, скормить крокодилам и пр. Однако все это представляется недостаточно мучительным снедаемому жаждой мести за сына губернатору штата. Кто-то из гостей отпускает замечание, будто бы ему доводилось слышать, что подлинного совершенства в пыточном деле достигли на Востоке, а именно в Индии. Губернатор посылает за старым раджой на предмет любезной консультации по данному вопросу, однако старый раджа чувствует себя неважно - за ужином он переел баранины в гранатовом соусе, и теперь его пучит. Поэтому он присылает вместо себя юного принца. В измученной девушке у позорного столба принц узнает ту, что со всем пылом отдавалась ему в будуаре. Скандал, конфликт, борьба авторитетов, много индийских танцев. Эпическая битва юного принца с четверкой Братьев Делано (см.: все индийские фильмы). Принц побеждает, Золушка спасена, принц делает ей официальное предложение.

Коварная Кларисса пытается отравить Золушку, выпив с ней на брудершафт ("о, милая, забудем все наши былые обиды!"), однако из-за ошибки слуги (см.: комический персонаж второго плана, типаж "веселый негр") травится сама. Губернатор мечет громы и молнии и угрожает ку-клукс-кланом, однако в этот самый момент его берет под стражу спецкомиссар, прибывший из Нью-Йорка. Выясняется, что губернатор отмывал деньги, добытые бандой Грязного Билли, а самим Грязным Билли был убитый Золушкой губернаторов сын.

Много индийских танцев. Из сортира выходит наконец старый раджа, и юный принц спешит к нему за отцовским благословением. Старый раджа смотрит на Золушку, падает в обморок и говорит принцу, что Золушка - это его родной брат. Хэппи-энд.

- Гениально! - заорал Лукас, прослушав краткий синопсис. - Шедеврально! Немедленно в работу!

Спилберг хмыкнул скептически и сказал, что так-то оно в целом ничего, но вот тот мой сценарий, где был один гном, семеро Белоснежек и пассивная некрофилия из проституции, ему понравился больше.

А Эйзенштейн ничего не сказал, а молча пошел и в джакузи отбился до утра.

---

Текущее.

Боги. Как славно я нынче посидел. Как во времена студенческой моей юности. И с персонажами из тех самых времен. То же самое бы, да на природе бы. Вот, на Нашествие зовут. Итить, да я ж их там спою нафиг. Против прапорской школы пития им не потянуть, неее, нипочем не потянуть.

Оскоромился: посмотрел советское кино. Виноват: российское кино. Называется "Экипаж". Поддался на отзывы в интернетах, де, в кои веки сняли в России годный ремейк. Да кой хер он годный, фак май асс. Первая половина фильма - какое-то гребаное реалити-шоу из жизни быдлограждан, причем с жирными такими пуансонами. Пилот-нонконформист, у которого прям крылья из плеч, но который при этом за правду-за правду и оттого вечно страдает, аки капитан Смоллетт. Продажный генерал с отвратительной рожею. Джипы в подарочной упаковке "для уважаемого человека" VS гуманитарная помощь, игрушки для детдома. Пилотка-феминистка, у которой внезапно роман с пилотом-нонконформистом, но все плохо, потому что оба типа альфы. Токсичные родители и бунтующий подросток. Гнусный олигарх с сигаретой и коньяком. А потом внезапно катастрофа, и вот тут-то у всех проявляется все лучшее, а все худшее забывается как страшный сон: пилотка перестает быть феминисткой, подросток мирится с родаком, стюардесса отдается стюарду, олигарху дают в морду, но все кончается хорошо, потому что отважных героев забирают в какой-то хер знает Роскосмос, и им уже на олигархов похер. Мир, покой, пингвиненок Лоло. Ба-лядь... По части экшена - ну, наземный экшен почти полностью скалькирован с первоисточника (вплоть до осыпающейся вывески в терминале аэропорта), но если в первоисточнике один самолет, который огрело по хребту стрелой крана, то здесь два самолета, из которых один падает, потому что пробит бензобак, и второй тоже падает, потому что сгорел движок, но мальца медленнее. И вот с первого на второй в полете перегружают пассажиров. По тросу, блядь. На высоте 3000 м. На скорости 300км/ч. Больше, больше спецэффектов для бога спецэффектов. Режиссер - Николай Лебедев, который провального "Волкодава" снимал. Почему я не удивлен?..

Опростился, посмотрел "Мстители: Противостояние". В двух словах: хуйня какая-то. Более развернуто: конфликт внутри мстительского сообщества высосан из пальца, ей-труду. Их заставляют какую-то невнятную декларацию ООН подписать, типа, "мы, такие-то, все подчиняемся законному правительству и все такое". И через это раскол, Кэп Америка со Старком злейшие враги, плюс все это замешано на интриге "Кэп за своего школьного друга Баки, а Баки когда-то убил родителей Старка, Старк мстит, Кэп защищает". Не, пару раз в процессе файтинга всех со всеми я таки взоржал, ибо парочка гэгов была неплоха, но в общем и в целом, в двух словах, хуйня какая-то. Из области "если кит на слона налезет, кто кого сборет". А давайте Человека-Паука еще и Человека-Муравья, и пусть они подерутся. Вай, как интересно. Детская игрушка.

Ебаный лубок. Ай эм туу олд фор олл зис шит.

Я здесь, я жив, я пишу, я очень хочу научиться делать клипы. Меня распирает идеями.

Я два дня тому сдал экзамен на звание "Железная жопа" - десять часов в седле двухколесного. Каааайф.

Я научился крутить патроны. Для .410 рецепт такой: 1,2гр. пороха "Сокол", четыре пробковых пыжа х2мм, потом молотая пробка, потом один пыжик плюс пуля-шар 10,4. Патрончики выходят - конфетки, один к одному. Нахера мне три сотни патронов и два карабина в дому? Зомбиапокалипсис, где ты?

Мне нужны люди и общение в реале. Лето. Наконец лето. Господи, спасибо тебе, я пережил еще одну зиму.

---

Я пока жив. И еще здесь.

Хотя происходящее вокруг меня почти доконало.

Прошедший год был... ай, даже вспоминать не хочу. И знаете, при всем безудержном желании быть оптимистом ежеутреннее прочтение новостей заставляет вспомнить известный анекдот о новогоднем послании президента: "Дорогие сограждане! Уходящий год был, безусловно, хуже предыдущего, но лучше наступающего..."

Эпический прогноз Павла Глобы за Украину я уже постил. А сейчас читаю "Гиперборейскую чуму" Лазарчука/Успенского. Она в 1999 ведь написана, емнип? Так вот есть там такой эпизод о двух красноармейцах, засланных в будущее на машине времени.

- Третью экспедицию только полтора года спустя сладили, к десятой годовщине Революции приурочили - ну и отправили, понятно, в две тысячи семнадцатый год... Один только вернулся живым, да и то скоро от инфлюэнцы сгорел. Но рассказать успел, что там голод, монархия и поповское засилье. Да...

---

Безумный Макс: двадцать лет спустя.

В свое время, помнится, была дискуссия на тему, а как же выживет Цитадель после воцарения там Императрицы Фуриосы и свержения тирании Несмертного Джо. Нет, ну в самом деле - как? Большинство бойцов повыбито, а какие и остались в живых - отжаты в пустыню. В Цитадели одни мелкие варбои да женщины. А между тем есть еще Дикобразы, есть еще Койоты и есть еще Заправка и Свинцовая Ферма, где в отсутствие командования тоже хз что творится. Ну и есть еще толпы манхла у подножия, с которых проку немного, но что-то же надо с ними делать.

Так вот сегодня был мне дивный сон. Ей-право, я порадовался за дорогое подсознание, ибо доставило неимоверно.

События Безумного Макса - Дороги Ярости. Только двадцать лет спустя. И наоборот. Ща объясню.

Фуриоса таки отстояла власть и закрепилась. В Цитадели матриархат. Бывшие варбои уже не гоняют на гантраках - они сплошь, что называется, "без продыху", вместе с бывшим манхлом заняты на тяжелых и грязных сельхозработах, а именно перепахивают, удобряют (виноват за подробности - говном из сточной канализации Цитадели) землю кругом цитадельского комплекса, поливают помаленьку цитадельской водичкой (система подземных труб), пропалывают, культивируют и все такое. В общем, выглядит это все дело примерно как китайские рисовые делянки: ровные ряды чахлой зелени и много-много согнутых спин в широкополых шляпах. Причем как-то все это еще хитро укрыто от убийственного солнца, что-то вроде системы таких перистых пляжных зонтиков, которые рассеивают прямые лучи. Женщины в цитадели заняты исключительно интеллектуальным трудом - всяческой селекцией, гидропоникой, уходом за детьми, управленческие функции и тэдэ. Да, мальчики с девочками воспитываются раздельно, причем девочки в гораздо лучших условиях и с бОльшим объемом знаний-умений, а мальчики - так, на уровне "чтоб ложку в ухо не нес". Мужики, занятые в самой Цитадели - на 90% евнухи. Помните дойных самок в "Дороге Ярости"? Вот здесь тоже есть такие жирные ущемленные в правах самцы, только не дойные, что логично , а специальные как бы... эээ... живые макивары, что ли, на которых в местном "детском садике" девочки могут сливать негатив. Там, попинать, помучить, поиздеваться, как с котиками кастрированными, ну и чтоб будущие владычицы видели, какое это ничтожество - толстый мужык с пивным брюхом. Они (эти толстые бедолаги) воспитанницам кашку готовят и аква-колу подают, причем подают исключительно с поклоном и не поднимая взгляд выше колен. Еще некоторый процент мужиков занят на технической обслуге механизмов Цитадели, оружейки и автопарка, причем эти не кастрированы, но с подрезанными сухожилиями под левым коленом - шоб не сбигли.

Во-от... А за бойцовых - Клан Фемен. Так они там назывались. Мускулистые и жилистые амазонки, практически см. Фуриоса, только с двумя руками. Исключительно резкие девы. И, самая-то мякотка, Фуриоса на роли Несмертного Джо. Выглядит, ну... ну как Фуриоса, только под шестьдесят. Да, а за Майора Калашникова одна из Клана Вувалини. Внешне очень была похожа на Майора Калашникова же. Только женщина.

И далее собственно сюжет. А сюжет ровно тот же самый. Только представьте, что вместо пяти отборных кобылиц Несмертного Джо сбежали пять отборных мужчинок из цитадельского гарема - причем, что характерно, гарема не личного Фуриосы, а общего, так сказать, коммунального. Потому как а) Фемены тоже любви хочут и б) в Цитадели запущен процесс искусственного отбора - дети должны рождаться только от красивых и здоровых отцов и сильных матерей, поэтому спецом "на развод" содержат табунок племенных самцов. И ежели какая из амазонок хочет стресс сбросить, так она идет, выбирает и пользуется в свое удовольствие. Тем самцам оно как зайцу курево (потому как уважения к ним, сами понимаете, ноль целых хрен десятых), но - кто ж их спрашивает?

А поперли они не в Зеленые Земли, а на Свинцовую Ферму с мотивацией поднять там восстание мужерабов, захватить арсеналы и предъявить Цитадели ультиматум. И да, водителем боевой фуры а ля Фуриоса в этом варианте был мужик. Емнип, кто-то из мехводов, а то ли директор местной МТС, не помню. Охрененно здоровый такой возрастной мужик с длинным хаером, заплетенным в толстую косу. И персонаж "Безумный Макс" тоже был, только он был девкой из Клана Фемен и у них с тем мехводом любовь была. И вот Императрикс Фуриоса их гоняет по пустыне вместе с бойцовыми феменками, но мотивация не в том, что "ах-любимых-жеребцов-угнали", и не в том, что они где-то там какое-то восстание подымут, а в том, что пример дурной заразителен и чтоб знали свое место, козлы. И, мать его ети, подсознание мое, на роли Риктуса (личной телохранительницы Императрикс и старшины Фемен) Ольга Чигиринская приснилась. Оль, ты меня прости, ей-право, но из песни слов не выкинешь, а там во сне я с этого фрагмента реально угорел. Ты там ну очень органично смотрелась.

Вот не знаю, правда, чем кончилось. Но было круто. Подсознание, спасибо, жги еще.

---

Будьте добры, мне пару вот таких палок для селфи.

---

Потихоньку выбираюсь из подполья...

...ибо сколько можно в нем сидеть.

...Вчера докатывал последние теплые и сухие деньки. Эпически ёбнулся с любимого байка. Жаль, не видел со стороны - сальто должно было выглядеть феерическим. На полном ходу в глубокий песочек - и через руль, да на правое колено, ащщщ! минус колено. А с утра собеседование на должность пешего курьера. Решил однажды Хромой подработать курьером, ндааа... Анекдот, однако. С кем еще могло такое случиться, как не с вашим покорным?

Флента принесла прекрасное:

Над клумбой бабочки порхают,
И небо льется синевой,
В тени песочницы играют
Солдаты Третьей мировой...

И еще пришла пара дивных новых историй от коллеги из военного городка. Ну, это отдельным постом.

---

Нужна помощь.

Обычно избегаю перепостов, но этих людей знаю лично, и им действительно нужно помочь.

19.09.2015 в 06:54

Пишет  Кайэр:

Обращение к общественности.
Этот пост написан не хозяином этого дневника, но по его просьбе.

Дорогие друзья! У нас случилось сразу два ЧП: Анна (Каэр) снова в больнице в саязи с повторнвм инсультом, а на Жуковского, пользуясь переездом, украли все ноутбуки и ценный инструмент. Очень нужна помощь. Кто может одолжить на месяц перфоратор, шлифовальную машинку и электролобзик, если у кого-то есть лежащие без дела 1-2 ноутбука и вы можете дать их хотя бы на время, то вы нам очень поможете. Если кто-то может помочь хотя бы небольшими деньгами - они пойдут на лечение и медикаменты. контактный номер для связи 8 953 175 03 50. Номер карты для перечисления средств: 5469 5500 2914 7169. Перепост приветствуется.

---

Такие дела.

Участники моих команд на ФБ и мои ПЧ, которые тем или иным образом рассчитывали на меня: простите меня, пожалуйста, но у меня в данный период времени все очень-очень плохо. Папа сломался, батарейки кончились. Извините. Ничего не могу.

---

Отдел по борьбе с недвижимостью. Группа пролетарского гнева. Эпизод 34: Роджер.

Давеча неспешно делал очередной мелкий ремонт. И в ходе этого ремонта, длившегося эдак часа четыре, косился на "Американского папашу" в телевизоре. Обожаю этот сериал. Не доводилось смотреть?

И вспомнилось по ходу просмотра...

Давным-давно, на прежнем еще месте работы, новый шеф нанял для своего коллектива специального менеджера. Задачей этого манагера было постоянное общение со всеми и с каждым в целях мотивации работать больше, работать лучше, работать дороже. Этакий офисный замполит. Больше никаких особенных задач у дамы не было, и никакой реальной власти тоже не было, но свою зарплату dame-замполит отрабатывала старательно. Каждый сотрудник, за какой-нибудь надобностью появлявшийся в конторе, со 100% вероятностью получал задушевную беседу с Зинаидой Валерьевной на тему: "Как ваше настроение? Бодрячком? Какие планы? Сделочки идут? А вот что вы на этой неделе сделали, чтобы стать миллионером? А что на следующей планируете?" - ну и так далее. Всяческие тренинги, отчетность, бизнес-планы, корпоративы, дресс-коды и прочая буржуазная парабанда тоже курировались dame-замполитом.

Мало-помалу вся эта маета личному составу изрядно остоюбилеила. Не то чтоб это было сильно обременительно, но... вот представьте, например, что вы токарите за станком, и тут к вам подходит парторг и начинает вам доводить последние решения XXVII Съезда КПСС. Или отчитывать вас за неопрятную рабочую форму одежды. Пару-тройку раз оно, может, и забавно. А потом, рано или поздно, вам захочется стать художником и изобразить маслом сюжет "Рабочий Иванов кладет болт на Устав Партии".

И вот однажды сижу я в своем кабинетике, креативлю что-то нужное, но не шибко срочное типа лекции для стажеров, как внезапно З.В. Присаживается деликатно за мой стол, выкладывает на столешницу декольте (дама предпенсионного возраста, довольно-таки корпулентная, одетая с претензией на элегантность) и, ласково глядя мне в глаза, начинает меня загружать. Дай бог памяти, что ж она хотела-то тогда... что-то про квоты доходности и корпоративный дух. Дескать, как вы думаете, если мы вам планы повысим, а зарплату понизим, но зато Новый Год в шикарном кабаке отметим, укрепит ли это лояльность сотрудников к корпорации?

И вдруг я начинаю ржать. Не, ребят, я понимаю, с моей стороны это было жутко неприлично. Целый офис-менеджер передо мной сидит, о серьезных вещах глаголет, и смотрит так, будто все-все понимает. Ну знаете, как вот если бы я готовился к заброске в тыл к потенциальному противнику, а она была бы мой куратор. Или как если она мне пред алтарем о духовных скрепах, а я, животное, громко пернул вместо чтоб "Служу Отечеству". Конечно же, она оскорбилась, да еще как.

- Да что же это такое! С вами же невозможно работать! Я ему о серьезных вещах, а он!..

Естественно, тут же о моем гнусном поведении стало известно набольшему начальству, и не прошло пяти минут, как ваш покорный был вызван в Место Имения. Сиречь к генеральному на ковер.

Генеральный сидел насупленный. Глянул на меня недобро. Рассказал мне кратко, в доступных выражениях, что он думает о моем антиобщественном поведении. Объяснитесь, говорит, милостивый государь.

Я и отвечаю ему чистую правду.

- Вы, - говорю, - сериал "Американский папаша" смотрели? Ага, смотрели. Помните, там есть такой пришелец Роджер?.. Вы меня, дурака, простите светлого мая ради. Я просто внезапно осознал, что наша З.В. с Роджером ну просто одно лицо.

Генеральный секунды три на меня подуплил - видно, сопоставлял в майнде внешность dame-замполита и пришельца Роджера. Потом тоже как заржет, аж пополам сложился. И только рукой на меня замахал, проваливай, мол, ну тебя к бесу.

Мне-то, в общем, об те поры было похуй, благо я все едино уже принял решение увольняться. Через месяцок я уволился, а еще через пару сорока на хвосте принесла, что и З.В. генеральный уволил. Говорили, с того дня он на нее без смеха смотреть не мог. Да и кто бы смог. Роджер, он такой.

---

Опаньки...

Только что по некоему вполне безобидному запросу мне в числе прочих Гугль бросил ссылочку на статью от 23.01.2010г. Астрологический прогноз Павла Глобы, сделанный пять лет назад.

Павел Глоба предсказал скорый распад Украины на три части, заявив, что две из них войдут в состав новой Российской империи. «Не переживет кризиса и Украина, которую ждет распад на три части, – сказал Глоба. – Распад произойдет не сейчас, но к 2014 году в Украине будут существовать де-факто две независимые друг от друга администрации, при сохранении формальной целостности территории, примерно в том же формате, что и сегодня в Молдавии. Восточноукраинская федерация не будет подчиняться Киеву и де-факто станет частью Российской империи, Крым же станет украинской Чечней».

newsland.com/news/detail/id/454097/

---

Какой день! Какой прекрасный день!

---

Я посмотрел "Безумного Макса: Дорога ярости".

Три раза. И хотел бы посмотреть в четвертый. Этот фильм прекрасен более чем полностью. Я хочу сделать по нему много клипов и написать много фиков. Я даже в кои веки лично записался на ФБ в соответствующую команду. Какой фильм! Какой прекрасный фильм! Я жив, я умер, я воскрес!!!

А то, что ниже - это мой экспромт с Правдорубчика, отредактированный и побеченный на трезвую голову. Там не поредактируешь, ну пускай здесь.

...Гром рвущегося железа, одуряющая вонь бензака и сгоревшего пороха, вкус крови на языке и упругая ладонь встречного ветра на лице. Впереди полнеба заслоняла гигантская туша Риктуса, потрясающего вырванным из капота генератором. Сзади напирал лишенный водителя "ман" с то ли мертвым, то ли оглушенным слепым музыкантом, а за ним неслась, не в силах обогнать и дотянуться, улюлюкающая орда на штурмовых байках. Смерть позади и смерть впереди - адреналиновый экстаз. "Прекрасный день, какой прекрасный день!.."

И бутылочное горло каньона ближе с каждым ударом сердца. Место, где решится его судьба. Место, откуда он шагнет в Вечность. Вот. Сейчас. Прямо сейчас. Жаль, нет баллончика со Священным Хромом - эх, Накс, вечный неудачник, ты и в Вальхаллу въезжаешь с ржавым радиатором... "Мои восемь цилиндров! Запомните меня!.."

Он резко крутанул руль влево, и разогнанная до восьмидесяти боевая фура пошла юзом, накренилась, опрокинулась, подминая орущего Риктуса. Металл кабины смялся, как бумага, когда на кабину навалилась многотонная цистерна с аква-колой; а потом неуправляемый "ман" с разгону добавил все свои тонны и джоули; и еще несколько ударов послабже от не успевших затормозить байков; и огненный смерч. Впрочем, Накс этого уже не заметил. Последним, что он увидел, падая во тьму, было сверкающее патронными гильзами рулевое колесо, с чудовищной силой вырванное из рук.

Потом было небытие.
Потом был свет.

Свет лился из матовых шаров под потолком. Потолок был высоким, до жути ровным и раскрашенным в разноцветную клеточку. Накс посмотрел под ноги - гладкая плитка, отполированная так, что в ней, хотя и мутно, отражалась чья-то изможденная белая рожа. Накс вздрогнул и принялся судорожно ощупывать себя. Да, это он и был, такой же, как всегда, в своих брезентовых бойцовских штанах и саперных ботах, только вот сидел на мягком диване, пахнущем незнакомо и сладко, и к тому же за столом из настоящего дерева - такого не было и у самого Несмертного Джо. Вокруг была тишина, но не мертвая тишина пустошей, и не тревожная тишина спящих казарм, а... уютная. Спокойная. Что-то ритмично шелестело, и на грани слышимости звучала незнакомая музыка. Никогда боец Накс не слышал такой тишины. Он посмотрел налево и снова вздрогнул: за стеклянной стеной мерцала красно-синяя надпись "Бар "Вальхалла".

- Я въехал в Вальхаллу на сверкающем стальном жеребце и вкушу священный чи-бургер с героями, - хрипло пробормотал Накс. Его сердце бешено колотилось.
- Так, чи-бургер, как обычно. Что еще? Может, колы? - сказал скучный голос совсем рядом. Фуриоса, в красном фартуке поверх грязной рубахи, стояла над Наксом, держа в механической клешне блокнот, и сверлила бойца неприязненным взглядом.
- Ааа... Эээ...
- Как мне все это остое...ло, - мрачно сказала Фуриоса. - Вальхалла. Чи-бургер. Валькирии. Все как просил. Ну?
- А... где валькирии? - ошалело спросил Накс.
- Я за нее. Чи-бургер просил? На. Еще чего заказывать будешь?

Накс ощутил бешеную горячую радость, поднимающуюся в груди.

- Кола, - выдохнул он. - Да. Много аква-колы. И чи-бургеров... два.
- Аква? - фыркнула однорукая валькирия. - Может, попьешь уже нормальной? Ну и картошки фри. С соусом. Пища богов.
- И героев, - прохрипел Накс, изумляясь собственной наглости. - Я должен вкусить священный чи-бургер вместе с героями!

Фуриоса с досадой крякнула.

- Кхем... вот это ты зря. Ну, твои похороны. Вот тебе герои.

С этими словами распахнулись высокие двери из толстого дымчатого стекла, и первым в зал шагнул Несмертный Джо, огромный и страшный в своей эпической ярости; в одной руке сжимал он, как дубину, жезл власти, в другой - хромированный "магнум", и глаза его сверкали дальним светом фар в ночи. Риктус, сын его, как воплощение возмездия, держался за левым плечом; Майор Калашников в своей неизменной черной "разгрузке" и с АК-47 наперевес, за правым; и Слит, старый друг, деливший с Наксом ложе в казарме, шагал следом, и прочие бойцы, шагнувшие в Вальхаллу из-под колес боевой фуры с Наксом за рулем, или от злой пули Фуриосы, или принявшие козырную смерть из рук чертовой мясной туши, оказавшейся столь живучей и неожиданно везучей.

- Ты!!! - загремел Несмертный Джо, потрясая жезлом. - Предатель! Неудачник, упустивший моих кобылиц! Расселся тут и жрешь священный Чи-бургер, будто имеешь на это право!
- Позволь, отец, я оторву ему голову! - вскричал гигант Риктус.
- Его глаза! - проскрежетал Майор Калашников. - Мне нужны его глаза!
- Нет, нет! - закричал Слит, продираясь вперед. - У меня ботинок мясной туши! Позволь мне сперва отрезать ему нос!

Бойцы, коих Накс по пути в Вальхаллу передавил немерено, наперебой выкрикивали свои предложения, одно другого интереснее. А за спинами толпы скромно маячил Гитарист-Тупица, попыхивая напалмовым огнем из своей гитары. Накс сжался за своим столиком. Ему вспомнилось: попавшие в Вальхаллу пируют там вечно... вечный пир... значит, и вечная пытка?!

- А я говорила, боец, - вздохнула Фуриоса, скромно стоя в сторонке. - Насчет героев - это была плохая идея.

Однако Несмертный Джо властно поднял руку, и все крики стихли, будто отрезанные ножом.

- Все это - слишком легкое наказание для такого как он, - тяжело сказал Джо. - Потому что при всем этом он останется в Обители Воинов и будет осквернять ее своим смрадным присутствием. Нет. Поступим иначе. Я сам отведу его прямо к Вратам Вальхаллы, как обещал! Только с другой стороны. Еще и пинка на дорожку отвешу.

Накс не успел толком сообразить, что бы это значило - "отведу к Вратам Вальхаллы, только с другой стороны": "магнум" Несмертного Джо плюнул огнем прямо ему в лицо.

...Над безжизненной пустыней жарко светило радиоактивное солнце. Поисковый гантрак Дикобразов, вздымая тучи пыли из-под колес, пересек пустыню и скрылся за дюной. Двухголовая ящерка юркнула под камень, увидав, как на склоне дюны сам по себе вздрогнул и потек песок. Что-то зашевелилось, сперва еле-еле, затем быстрей, и вдруг из-под слоя песка с криком взметнулся боец Цитадели, очумело тряся головой, дико озираясь по сторонам.

Накс вдохнул горячий воздух полной грудью. Увидел заваленный напрочь каньон, бульдозерный нож боевой фуры, едва торчащий из-под камней. Прямо под ногами у него валялось рулевое колесо, обод которого, обложенный патронными гильзами, ярко сиял в лучах солнца. Машинально Накс нагнулся, чтобы поднять его. Что-то мешало. Что-то, зажатое в пальцах.

Он поднес руку к глазам. Увидел полураздавленный, облепленный песком, но все еще свежий и ароматный чи-бургер. И прошептал еле слышно, боясь поверить в привычные слова, которые только что обрели совершенно конкретный, совершенно обыденный смысл:

- Я жив. Я умер. Я воскрес.

Навеяно вот этим:

---

Немного о том времени, когда мы жили.

Собственно, месяц спустя (да, я тормоз) во мне проснулось желание скреативить отчет об отпуске, имевшем быть с 21 по 28 апреля в направлении Египта.

Коротко: это было хорошо, и хорошо весьма.

Теперь чуть более пространно. В середине апреля, после двух ремонтов, трех переездов, разразившегося кризиса, долгой зимы и мутной питерской весны, мы с драгоценным единочаятелем  Admiral zur See как-то одновременно ощутили себя зайчками-энерджайзерами, в пузике у которых завелся Чужой кончились наконец батарейки. Мы были не в силах более улыбаться, махать ушками и бить в свои барабанчики. Отсюда у прекрасного Прокурорца родился суперплан: вот так вот взять, бросить все и махнуть на юг для подзарядки аккумуляторов.

Точкой дислокации был выбран Шарм-эль-Шейх. Мы уже бывали там и все там знали, и то, что мы знали, нам в основном нравилось. Сперва мы хотели в дивную "Тропикану Розетта", где останавливались прежде, но ни одна из фирм, в которые мы обратились за путевкой в лето, почему-то не смогла организовать там номер. Уже на месте мы поняли, почему: за те пять лет, что мы не были в Шарме, уютную "Тропикану" сожрало безблагодатное казино. Такие дела. Поэтому мы поселились в ****"Газала Бич" - "Розовый пляж", сиречь. Это напротив сожранной "Розетты", на первой линии, прямо на основной тропе в Наама-Бэй.

Перед нами заселялась пожилая интеллигентная российская пара. "А можно нам не бунгало, а номер?" - робко спросил джентльмен с профессорской бородкой. "Номеров нэт, савсэм нэт", - сокрушенно ответил арабский портье и поселил товарища с его супругой в сараюшку. (Бунгало, к слову, это отдельно стоящий домик, их там было много. С одной стороны, романтично, конечно, но куда скромнее по удобствам: нет веранды, совмещенный с сортиром душ вместо ванной комнаты, кондей говно и пр.) Тут я вспомнил две вещи: 1) что в турфирме нам тоже что-то говорили, мол, только бунгало и 2) о национальном арабском обычае "baksheesh". Поэтому, когда подошла моя очередь, я протянул портье наши паспорта с вложенной купюрой в 20$ и казенным голосом сказал:

- Нам нужен номер. Хороший номер.

Портье, флегматичный, как корабль пустыни, двадцатку прибрал в карман не моргнув глазом и молча выдал "грушу" с ключами от хорошего номера - не бунгало. (Тут надобно сказать, что отель стоял полупустой, так что "номеров нэт, савсэм нэт" было прозрачным намеком на бакшиш.) Не подвел арабский обычай: очень годный оказался номер. На первом этаже, с верандой в тенечке, с исправным кондеем, холодильником, работающим телефоном и вообще. Через пятнадцать минут мы уже были в море.

Должен заметить, что до 24 апреля в Шарме было довольно прохладно: подходил к концу сезон ветров. Однако море было теплым, солнце - ярким, рыбки - красивые, время - свободное, чего ж нам боле? Еще нам бы хлеба и зрелищ, а так всё. По части хлеба было супер. "Все включено" мы не взяли, взяли только завтрак и ужин, но меню - богатейшее и вкуснейшее. По поводу кормежки в "Газала Бич" я восхищаться могу долго и бурно, благо пожрать люблю, а там таки было. Вот чтоб не долго, не бурно и не нудно - скажу так: жрали мы с Прокурорцем там "от пуза", не оглядываясь ни на количество калорий, ни на остроту потребляемых блюд, и при этом ни разу в течение недели не долбила меня моя чертова поджелудочная, а Прокурорец ничуть не набрал веса. Поварам "Розового пляжа" мой категорический респект.

По части зрелищ мы воспользовались двумя: поездкой на яхте в Рас-Мохаммад и ежедневными вылазками на Нааму. В Рас-Мохаммаде мы плавали с маской мордой вниз и пугали рыбиев. На Наама-Бэй мы курили кальян, пили кофе и пугали арабиев. Рыбии пугаться не хотели, благо туристов перевидали во всех видах и количествах. Арабы тоже были не шибко пугливые, но таких стебанутых туристов, как наша парочка, они вряд ли много встречали. Впрочем, сами виноваты. Я видел рыбу-шаробум, толстого серьезного пузовка, рыбу-ахтунга, морского питуха и краба, который неспешно хавал пескаря. Кальян и кофе были вкусные.

С утра, пока не жарко, мы ходили в местный аналог "Ашана" - вполне европейский супермаркет "Garrefourre" - чтобы затовариться легкой закусью на время ленча. Легкую закусь обычно составляли оливки "каламата" (боже, они восхитительны, и даже Прокурор это наконец признал!), брынза, местная колбаса и всевозможные соки, которые в Египте недороги и чудо как хороши. Еще под вечер, позагорав, поплавав, покушав и покурив кальян на Нааме, мы включали телевизор. В телевизоре из понятных нам программ был только Первый Канал. Я посмотрел "Пусть говорят", "Время покажет", "Модный приговор", "Играй гармонь" и "Жить здорово", после чего наконец понял, почему в Европе нас считают упоротыми - потому что смотреть такое говно могут только совершенно упоротые люди. Была робкая надежда насладиться хотя бы "ЧГК" с лучшей командой сезона, но лучшая команда сезона "слила" телезрителям настолько позорно, что в качестве паллиатива мне пришлось смотреть "Мумию" на арабском. Еще на одном из европейских каналов там давали фильм "Front Train". Надо бы посмотреть этот ужастик с переводом.

Один из дней мы посвятили закупке сувенирок для тех, кто не смог поехать. Был куплен комплект египетских божеств для Станиславы, брелок-скарабей и фуфайка с рыбой для Игоря, пергамент с фемом и туника с картинками для Джерри, верблюд-потребитель для мамы и пакован восточных сладостей 4all. В процессе покупок мы подвергались гнусным домогательствам арабов, желавших продать нам то чемодан из поддельного крокодила за десять доляр, то кальян из водопроводных труб за пидисят паундз. Человек по имени Алладин доказывал нам, что статуэтки Бастет у него "вот эта корычневий, эта дэрево сандаль; а вот эта чорний, эта камен базалт! Очен твёрьди, ручная работа!" Когда я указал ему на тот несомненный факт, что у Бастет из очен твёрди базалт под хвостом царапина и оттуда сыплется очен мягки гипс, Алладин жутко всполошился, сбегал куда-то, замазал Бастет под хвостом черным лаком и вернулся сияющий: "Вот! сматры! настояшчы базалт!!!"

Вообще, народ, у этих парней, египетских торгунов имею в виду, в башке матрица. Матрица такая: "Здыравствуй! Кагдила? Откуда прыехаль? Ааа, Рассыя! Я лублу Рассыя! Миня зовут Ахмед, по-вашему Костя. Пойдем, я покажу тыбе ойл, парфум, сувенир!" Перебить эту матрицу - задача почти нереальная. Я пробовал. Скажем, на третьем шаге матрицы говорил, что мы из Украины. "Ааа! Украина! Я лублу Украина! У мени второй жына Украина! Давай посмотрым товар?" Слегка озверев, я стал говорить, что мы из Семипалатинска: "Ядерная бомба!!! Баба-ах!!! Большой взрыв!!! Приехал лечиться, стронций из костей вымывать, пупок светится, спать не дает!!!" - не, нихуя. "Ааа! Сэмипалатинск! Йа лублу Семипалатинск! Пойдем, ти написать мне реклама!" Осатанев в край, одного из набигающих зазывал я встретил превентивно: "Зыдыравствуй! Кагдила?! Ты откуда сам?! Египет? Я лублу Египет!!! Миня зовут Кириль, по-вашиму Ахмед!.." - и вот тут матрица дала сбой: бедный парень выдавил жалкое "Эээ... как... дила?.." и проводил нас охреневшим взглядом.

Один из торгунов подошел нестандартно: сказал, что я похож на араба, не было ли у меня в роду арабов? Ну а как же, типичный араб, горбоносый, рыжий и светлокожий. Я без всякой задней мысли ответил мусульманину, что арабов, нет, не было, одни евреи. Правоверный шарахнулся, как от чумного. Только малость попозжа я осознал, что сморозил.

Впрочем, были там и воистину прекрасные люди. Мальчишка-студент в магазине с купальниками, где мы купили Прокурорцу отличный купальник "Сделано в России, ГОСТ№..." - в кои веки я получил удовольствие от беседы на английском, благо наши лингвистические навыки оказались примерно в одном уровне, и мы понимали друг дружку без проблем. Торговаться парень отказался наотрез, зато мы с ним вволю наговорились за жизнь, за кризис и тэ пэ.Наш невероятно деликатный коридорный, внезапно соорудивший для нас из полотенец трогательное сердечко на кровати и присыпавший его сверху лепестками роз. Официант, обслуживавший наш столик за ужином и героически спасший забытый Прокурором шарфик; получивши же заслуженные чаевые, сей джентльмен ужасно засмущался и сказал: "О, тогда следующий кофе за мой счет." Веселый повар на омлетах-блинчиках, то жонглировавший сковородками, а то, чисто ради фана, соорудивший Прокурорцу блинчатого Микки-Мауса с шоколадной подливой. (Этого товарища меня так и подмывало зазвать с собой в Россию - черт возьми, было бы украшение любого ресторана. Помимо всего прочего, он еще и внешне был хорош, как с картинки.)

На пляжу к нам подошел пухлый египетский дядечка и стал предлагать Прокурору "маникюр-педикюр-массаж нОги". Прокурор сделал утомленное лицо и ушел купаться. Дядечка, глядя вслед, спросил меня: "Э, слюший, пачиму твой жена злой такой? Она жадный, да? Пачиму не можешь ей приказать? Ты мужчина, она тэбэ должна слушить, да?" На это я его спросил, а чего он не предлагает "маникюр-педикюр-массаж нОги" мне, я, может, тоже хочу. Дядечка сказал "э, тц-тц" и ушел вдалека. Там же, на пляжу, были русские аниматоры, два мускулистых хлопца и фигуристая дева. Они вели группу аквааэробики, а еще потрясающе танцевали что-то латиноамериканское. И еще там были два дивных персонажа... немцы? англичане? Не знаю. Подтянутый, загорелый, бритый наголо пожилой мужчина и его партнерша, примерно тех же лет, сохранившая почти девичью фигуру. Эти двое танцевали все время и почти исключительно танго. Профессионально. Ради своего удовольствия. Картинка: темная ночь, украшенная фонариками деревянная стойка "Газала Бич Бара" (пустого), на этой стойке маленький магнитофончик играет танго, и эти двое танцуют вдвоем. На пустом пляже.

Польстившись на название - "Карелия" - я купил у Алладина пачку греческих сигарет. Мне все не давало покоя сладостное видение: вот мы с Прокурорцем сидим на веранде, пьем мартини с гранатовым соком, заедаем красными "каламата", я не спеша курю вкусную сигаретку, и вечерний бриз развевает на моей спутнице цветастое парео. Все вышло именно так, как я представлял, кроме одного: греческая "карелия" оказалась жутким самосадом. Как они это курят, я бес его знает.

...И в дороге все было хорошо, и на месте все было хорошо, и сезон ветров закончился 24-го, после чего настали три дня совсем уж полного кайфа... Жаль, мало, но батарейки мы все же подзарядили. Чуть-чуть. На месяцок хватило.

Тут должна быть полезная информация, вот она: имеет смысл ездить в Шарм-эль-Шейх с 24 апреля по 9 мая либо в конце октября - самый сезон: не сильно жарко, народу еще немного, и дверь в лето ваша прямо из холодной весны или слякотной осени. Тут еще должны были быть фотки. Но наш фотоаппарат сдох после первых же снимков в Шарме, а перекачать здоровенный архив фоток, сделанных прокурорским смартфоном, на свой стационарный комп я по скудоумию своему не умею.

---

К зомби-апокалипсису готов!

Вчера очередной раз медитировал на содержимое оружейного сейфа. Дай, думаю, поделюсь прекрасным с хорошими людьми.



...И чемодан с патронами. Ну, что еще нужно для щастья?
Да, гипотетический товарищ майор может не возбуждаться - все до копеечки абсолютно легально.

---

Внезапный вопрос почти-крипи.

Камрады, кто-нибудь знает, как/чем в домашних условиях обработать кости (крупные), чтобы они сделались а) гладкими, б) стерильными, в) не гнили и не утратили товарного вида? Может, у кого-то есть опыт обработки?

Что приходит в голову: выдержать сутки в хозсредстве "Белизна", потом продраить металловатой, заполировать войлочным кругом и покрыть лаком в несколько слоев. Как думаете?

разгадка крипоты

Моя замечательная дочь привезла из экспедиции конскую челюсть и два позвонка. Она хочет сделать из них магический некромантский посох-бисэнто и подсвечники... Доктор, это нормально?

---

Ура. Я его нашел. И он все еще пишет.

Джек-с-Фонарем - он был на Дайри, потом как-то пропал, последний стих в дневе четырнадцатым годом. И я, этакий мудиашвили, замотался и совсем забыл узнать, что с ним. А вот вспомнил, поискал и нашел. В Контакте, там сообщество. Он по-прежнему прекрасен.

Первый, ответь, я же знаю, ты там на связи.
Первый, тут все мертвы, ну а я - подавно.
Первый, я так безнадежно и крепко связан.
Что это не кажется больше таким забавным.

Первый, я так устал от луны и фальши,
Первый, что будет дальше?

Первый, когда я уеду уже отсюда?
Первый, когда наконец мне откроют двери?
Думаешь, я не верю в добро и чудо?
Хуже, дружище. Я до сих пор в них верю.

Я понимаю, работа там, опыт, и стаж, но
Первый, мне очень страшно.

Первый, тут даже чайки кричат от боли.
Первый, и этих чаек могу понять я
Первый, и я боюсь, то ли смерти, то ли
Монстра, давно живущего под кроватью.

Первый, тут кто-то есть..? Показалось. Нервы.
Первый, ответь мне, первы...

***

ещё?

От подъезда Саши к суше примерно сажень, небосвод иссушен, зимнею коркой сложен. Ночь кипит тревожно, черная, словно сажа, снег пушистой кошкой тихо шуршит на коже.
Саше лет, наверно, двести уже по вашим, тёмный лоб давно морщинами разукрашен. Время носится над Сашей, как будто коршун, всё шумит за ним грядою угрюмых башен. Жизнь у Саши, дай-то боже, вполне пригожа: Сашу ждёт в квартире ложе и тёплый ужин. Он идёт по узким тропкам и бездорожью, огибает пустыри и обходит лужи.
Саша жил два века ниже травы и тише, ничего не жёг, не спрашивал, не нарушил. Всякий взор скользил по Саше и падал выше, потому-то Саша столько с собой и выжил. Мир плывёт над Сашей тонкой резною стужей, серебром, как хвост русалочий, припорошен.

Только голос Ойшо в Саше жужжит, как шершень, всё висит на нём тяжёлой литою брошью.

Убегай, убегай, ничего не бери тайком,
Ни беды, ни войны, ни термоса с молоком
Вылезай из берлоги, в горле горячий ком
Это так легко.

Все Мадриды и Сохо, Пхукеты или Бали
Все глаза и улыбки, куда тебя завезли
Ничего не проспи, не проешь и не проскули
Что молчишь, вали.

Убегай, море пахнет — мёд и зелёный чай
Убегай невесомой пылью в прямых лучах
Если ты не привык за что-нибудь отвечать —
Не найдешь ключа.

Ночь исходит глушью, сон разделяя брешью. Всё, что было страшно, кажется пошлой ложью. Выцветает месяц — глупый угрюмый кешью, и еще чуть позже прячется за подножья.
Над равниной снежной утро встает неслышно, ледяною стружкой крошится на прохожих. Запевает песню Ойшо, стоит на крыше, и от песни лёд ломается с гулкой дрожью.

Убегай, бурый мех, от удобства и прочих вшей
Всё, что мох и холодный камень, гони взашей
И судьба уж тебя-то найдёт из любых пещер
Сквозь любую щель.

Находи, находи, мир так много припас тебе
В каждом шаге сокрыты Африка и Тибет
Все раздумья — не в эту смену, не в этот свет
Не в твоей судьбе.

Сколько мест тебя ждут, собирайся уже, кретин
Все дворцы и дороги, яркие, как с картин
Нету стран и границ, закрытых на карантин.
Захоти прийти.

vk.com/jackpoetry

---

Развлекаемся, моя прелессть: гибрид "Кольценосца" с "Парнем из преисподней"...

...Одним словом, ребята, влип я, как ни один еще урук, наверное, до меня не влипал. Вот сижу я сейчас на роскошной лужайке по шею в мягкой травке-муравке. Вокруг меня - благодать, чистый курорт на озере Куивиэнен, только самого озера нет. Деревья - никогда таких не видел: листья зеленые-зеленые, мягкие, шелковистые, а на ветвях висят здоровенные плоды - айваэлас называются - хоть и дрянь, на мой-то вкус, зато ешь сколько влезет. Слева от меня роща, а прямо передо мной дом. Олорин говорит, что сам его своими руками построил. Может быть, не знаю. Знаю только, что когда меня назначали в караул у охотничьего домика Его Темнейшества, так там тоже был дом - роскошный дом, и строили его большие головы, но куда ему до этого. Перед домом бассейн, вода чистая, как увидишь - пить хочется, купаться страшно.
А вокруг - степь с бриллиантовыми дорогами. Там я еще не был. И пока неохота. Не до бриллиантов мне сейчас. Мне бы сейчас понять, на каком языке я думаю, ежиное молоко! Ведь сроду я никаких языков, кроме родного Ба Урук Гым Ня, не знал. Военный разговорник - это, натурально, не в счет: всякие там "руки вверх", "ложись", "кто командир" и прочее. А теперь вот никак не могу понять, какой же язык мне родной - этот самый ихний валарин или наша урулингва. Олорин говорит, что этот валарин в количестве двадцати пяти тысяч слов и разных там идиом в меня запихнули за одну ночь, пока я спал после операции. Не знаю. Идиома... Как это на лингве-то будет? Не знаю.
Нет, я ведь сначала что подумал? Спецлаборатория. Такие у Темных есть, я знаю. Олорин - офицер Секретной Службы, может даже, один из Девятки. Вон, у нас детям сказывают про удивительные похождения Назгула 007 - так ведь не на пустом месте бают, хваткие там ребята служат... И готовят они меня для какого-то особой важности задания. Может быть, интересы Его Темнейшества распространились на другой материк. А может быть, дракон пожри, и на другую планету. Почему бы и нет? Что я знаю?
Я даже, дурак, сначала думал, что вокруг все - декорация. А потом день здесь живу, другой - нет, ребята, не получается. Город этот - декорация? Синие эти громады, что на горизонте время от времени появляются, - декорация? А жратва? Показать ребятам эту жратву - не поверят, не бывает такой жратвы. Берешь тюбик, вроде бы с глиной какой-то, выдавливаешь на тарелку, и на тебе - запузырилось, зашипело, и тут надо схватить другой тюбик, его давить, и ахнуть ты не успел, как на тарелке перед тобой - здоровенный ломоть поджаренного мяса, весь золотистый, дух от него... э, что там говорить. Это, ребята, не декорация. Это мясо. Или, скажем, ночное небо: все созвездия перекошены. И Дратххир, Исиль по-ихнему. Тоже декорация? Честно говоря, она-то на декорацию как раз очень похожа. Особенно когда высоко. Но на восходе - смотреть же страшно! Огромная, разбухшая, красная, лезет из-за деревьев... Который я уже здесь день, пятый, что ли, а до сих пор меня от этого зрелища просто в дрожь бросает.
Вот и получается, что дело дрянь. Могучие они здесь, могучие, простым глазом видно. И против них, против всей их мощи я здесь один. И ведь никто же у нас про них ничего не знает, вот что самое страшное. Ходят они по нашему Средиземью, как у себя дома, знают про нас все, а мы про них - ничего. С чем они к нам пришли, что им у нас надо? Страшно... Как представишь себе всю ихнюю магию - все эти мгновенные скачки на сотни километров без коней, без лодок, без гномьих машин... эти их здания выше облаков, невозможные, невероятные, как дурной сон... комнаты-самобранки, еда прямо из воздуха, врачи-чудодеи... А сегодня утром - приснилось мне, что ли? - Олорин прямо из бассейна без ничего, в одной набедренной повязке, взмыл в небо, как птица, развернулся над садом и пропал за деревьями...
Я как это вспомнил, продрало меня до самых печенок. Вскочил, пробежался по лужайке, айваэлас сожрал, чтобы успокоиться - ничего, не сблевал. А ведь я здесь всего-то-навсего пятый день! Что я за пять дней мог здесь увидеть? Вот хоть эта лужайка. У меня окно прямо на нее выходит. И вот давеча просыпаюсь ночью от какого-то хриплого мяуканья. Кошки дерутся, что ли? Но уже знаю, что не кошки. Подкрался к окну, выглянул. Стоит. Прямо посреди лужайки. Что - не понимаю. Вроде треугольное, огромное, белое. Пока я глаза протирал, смотрю - тает в воздухе. Как привидение, честное слово. Они у них так и называются: "призраки". Я наутро у Олорина спросил, а он говорит: это, говорит, наши транспорты класса "призрак" для перелетов средней дальности, две тысячи миль и ближе. Представляете? Две тысячи миль - это у них средняя дальность! Конного пути месяц, если с подменами по всему тракту. А эта штука за пять минут - шорх, и готово...
Не-ет, от нас им только одно может понадобиться: рабы. Кто-то же у них здесь должен работать, кто-то же эту ихнюю благодать обеспечивает... Вот Олорин мне все твердит: учись, присматривайся, читай, через три-четыре месяца, мол, домой вернешься, начнешь строить новую жизнь, то, се, войне, говорит, через три-четыре месяца конец, мы, говорит, этой войной занялись и в самое ближайшее время с ней покончим. Тут-то я его и поймал. Кто же, говорю, в этой войне победит? А никто не победит, отвечает. Будет мир, и все. Та-ак... Все понятно. Это, значит, чтобы мы материал зря не переводили. Чтобы все было тихо-мирно, без всяких там возмущений, восстаний, кровопролития. Вроде как пастухи не дают быкам драться и калечиться. Кто у нас им опасен - тех уберут, кто нужен - тех купят, и пойдут они набивать трюмы своих "призраков" уруками и аданами вперемешку...
Олорин вот, правда... Ничего не могу с собой поделать: нравится он мне. Башкой понимаю, что иначе быть не может, что только такого квэнди они и могли ко мне приставить. Башкой понимаю, а ненавидеть его не могу. Наваждение какое-то. Верю ему, как дурак. Слушаю его, уши развесив. А сам ведь знаю, что вот-вот начнет он мне внушать и доказывать, как ихний мир прекрасен, а наш - плох, и что наш мир надо бы переделать по образцу ихнего, и что я им в этом деле должен помочь, как парень умный, волевой, сильный, вполне пригодный для настоящей жизни...
Да чего там, он уже и начал понемногу. Ведь всех великих, кому мы служить счастливы, он уже обгадить успел. И вождя Болдога, и Черного Ангмарца, великого шефа Секретной Службы, и про Его Темнейшество намекнул было, но тут я его, конечно, враз оборвал... Всем от него досталось. Даже гондорцам - это, значит, чтобы показать, какие они здесь беспристрастные. И только про одного он говорил хорошо - про Сарумана. Похоже, он его знал лично. И ценил. В этом майаре, говорит, погиб великий педагог. Здесь, говорит, ему бы цены не было... Ладно.
Хотел я остановиться, но не сумел - стал думать про Луртца. Эх, Луртц... Ну ладно, ребята погибли, Шаббур, Гарштаг... Хартраг с топором наперевес на энта бросился... Пусть. На то нас родили на свет. А вот Луртц... Отца ведь я почти не помню, мать - ну что мать? А вот тебя я никогда не забуду. Я ведь слабый в Ортханк пришел - голод, крысятину жрал, самого чуть не съели, отец с фронта пришел без рук, без ног, пользы от него никакой, все на дурманное пойло променивал... А в казарме что? В казарме тоже не сахар, пайки сами знаете какие. И кто мне свою строганину отдавал? Стоишь ночью дневальным, жрать хочется - аж зубы скрипят; вдруг появится, как из-под земли, рапорт выслушает, буркнет что-то, сунет в руку ломоть хлеба с кониной - свой ведь ломоть, по тыловой норме - и нет его... А как в марш-броске он меня двадцать километров на загривке тащил, когда я от слабости свалился? Ребята ведь должны были тащить, и они бы и рады, да сами падали через каждые десять шагов. А по инструкции как? Не может идти - не может служить. Валяй домой, в вонючую юрту, за крысами охотиться... Да, не забуду я тебя. Погиб ты, как нас учил погибать, так и сам погиб. Ну, а раз уж я уцелел, значит, и жить я теперь должен, твоей памяти не посрамив. А как жить? Влип я, Луртц. Ох и влип же я! Где ты там сейчас? Вразуми, подскажи...
Ведь они здесь меня купить хотят. Перво-наперво спасли мне жизнь. Вылечили, как новенького сделали, даже ни одного зуба дырявого не осталось - новые выросли, что ли? Дальше. Кормят на убой, знают, бродяги, как у нас со жратвой туго. Ласковые слова говорят, симпатичного тюремщика приставили...
Тут он меня позвал: обедать пора.
Уселись мы за столом в гостиной, взяли эти самые тюбики, навертели себе еды. Олорин что-то странное соорудил - целый клубок прозрачных желтоватых нитей - что-то вроде дохлого болотного ежа, - все это залепил коричневым соусом, сверху лежат кусочки и ломтики то ли мяса, то ли рыбы, и пахнет... Не знаю даже - чем, но крепко пахнет. Ел он почему-то палочками. Зажал две палочки между пальцами, тарелку к самому подбородку поднес и пошел кидать все это в рот. Кидает, а сам мне подмигивает. Хорошее у него, значит, настроение. Ну, а у меня от всех моих мыслей, да и от айваэлас, наверное, аппетита почти не осталось. Сделал я себе мяса. Вареного. Хотел тушеного, а получилось вареное. Ладно, есть можно, и на том спасибо.
- Хорошо я сегодня поработал, - сообщил Олорин, уплетая своего ежа. - А ты что поделывал?
- Да так. Ничего особенного. Купался. В траве сидел.
- В степь ходил?
- Нет.
- Зря. Я же тебе говорю: там для тебя много интересного.
- Я схожу. Потом.
Олорин доел ежа и снова взялся за тюбики.
- Придумал, где бы тебе хотелось побывать?
- Нет. То есть да.
- Ну?
Что бы мне ему такое-этакое соврать? Никуда мне сейчас не хотелось, мне бы здесь, с этим домом разобраться, и я ляпнул:
- В Нуменоре...
Он посмотрел на меня с удивлением.
- А за чем же дело стало? Телепорт - в саду, справочник по шифрам я тебе дал... Набирай номер и отправляйся.
Нужен мне этот Нуменор...
- И отправлюсь, - сказал я. - Вот только кольчугу поглажу...
Сам не знаю, откуда присловка эта у меня взялась. Идиома, наверное, какая-нибудь. Засадили они мне ее в мозг, и теперь она время от времени у меня выскакивает.
- Что-что? - спросил Олорин, приподняв брови.
Я промолчал. Теперь вот в Нуменор надо. Раз сказал, значит, придется. А чего я там не видел? Вообще-то, конечно, ничего я там не видал. А не мешает посмотреть... Подумал я, сколько мне еще здесь надо посмотреть, и в глазах потемнело. И ведь это только посмотреть!

---

Это Арчет.

детка, я пишу тебе на салфетке
рвущейся на мелкие лоскуты

на столе заветренные объедки,
под столом разгуливают коты.

детка, я совсем проигрался в покер
шлюхи называют меня "месьё"

да, тебе наверное это похер
только не могу не писать, и всё.

детка, лето кончило на июле
белыми пушинками тополей

и теперь копается в ридикюле
ищет сигарету потяжелей.

детка, это блюз на куске бумаги
вот сейчас, послушай, звучит Е-семь

я хлебаю из дармовой баклаги
люди заебали меня совсем.

кто в моей пустыне построил бары
кто построил док у меня в груди

детка, я ещё молодой, нестарый,
но уже не знаю, куда идти.

детка, я устал, я на грани сдачи.

но тебе - не надо моих проблем.

ты довольно счастлива. это значит
я сожгу салфетку.
а пепел съем.

***

еще Арчета?

В волосах дым. На плите намекает турка,
гулко капает в раковине вода.
Мы сидим, два молодых придурка,
и веруем, что всё это - навсегда:
мы, такие яркие и светящиеся,
занавески, проткнутые лучом.
Счастье приютилось, как будто ящерица
на руке. Чего пожелать ещё?

Солнце зажигает ночные тучи,
кот сердца выписывает хвостом,
всё, не надо больше, не надо лучше -
счастье в этом. В этом, а не простом.

Пальцы заплетаются в кельтский узел,
взгляды электрические искрят.
Дай нам, Боже, радости в нашем вкусе,
радости смешных молодых зверят.

Ведь Ты же знаешь, - всё это ненадолго.
Знаю я. И мы.
В волосах дым.
Крутится сансара. И кофемолка.
Господи! Бывал же ты молодым!

Ведь только в начале, Боже, Твое Слово,
но самое главное - это же Твой Смех!

Дай любить, как можем, один другого.
И мы тебе обещаем любить всех.

---

Временно офф.

Я на недельку отдыхать. Очень нужно. Скоро вернусь, и все будет хорошо.

---

Читая Стругацких...

Очень занятно читать Стругацких подряд, запоем. "Полдень, XXII век", "Стажеры", "Гадкие лебеди", "Хищные вещи века", "Волны гасят ветер". Вырисовывается интересная картина этого самого сверкающего "полдня человечества". Уж не знаю, так ли это задумывали братья, но по итогам вырисовывается следующее.

много довольно банальных размышлизмов

В "Стажерах" - мощная антимещанская пропаганда. Противопоставление увлеченности своим делом, веры в светлое будущее, работы на благо человечества - и мелких эгоистических интересов, работы ради сиюминутной прибыли ради себя любимого. В "Полдне" также.

Там, правда, ни разу не оглашается впрямую - что именно входит в понятие светлого будущего, на которое работают умные, смелые, сильные, увлеченные своим делом люди. Тренировки на восьмикратных перегрузках, соревнование вакуум-сварщиков, героическое самопожертвование смерть-планетчиков - это прекрасно. Спросим: для чего в конечном итоге? Попробуем ответить: для того, чтобы никто не болел, не голодал, не враждовал и не тратил свою жизнь на тупую пахоту. Это благая цель? Это будущее - достаточно светлое? наверное, да.

Но потом мы читаем "Гадких лебедей" и натыкаемся на вопрос Бол-Кунаца: "Давайте рассмотрим схему. Автоматизация развивается в тех же темпах, что и сейчас. Только через несколько десятков лет подавляющее большинство активного населения Земли выбрасывается из производственных процессов и из сферы обслуживания за ненадобностью. Будет очень хорошо: все сыты, топтать друг друга не к чему, никто друг другу не мешает... И никто никому не нужен. Есть, конечно, несколько сотен тысяч человек, обеспечивающих бесперебойную работу старых машин и создание новых, но остальные миллиарды друг другу просто не нужны. Это хорошо?"

А потом мы заглядываем в "Хищные вещи века" - которые, между прочим, тоже ведь Полдень человечества - и видим общество потребления. Вот это самое, о котором спрашивал Бол-Кунац. Да, все сыты, все здоровы, чистая энергия, бесплатное всё... И результат? Плохой там результат. "Человек же не карась..." - а вот поставлен в положение карася в благоустроенном аквариуме. Бесится с жиру. Деградирует. Теряет человеческий облик. Не очень светлое какое-то будущее получается...

Конечным итогом, как мне кажется, будет вот что. Предположим, на Земле есть десять миллиардов населения. Пускай один миллиард - работает на благо. Ученые, разведчики, космонавты, Наставники, архитекторы и прочие увлеченные своим делом люди, нашедшие себя. Остальные девять миллиардов, не нашедшие себя или просто незанятые ни в чем необходимом, реально никому не нужны. Даже самим себе. У них все есть, им не к чему стремиться, им не за что и не с чем бороться.

Они вымрут. Это, опять же, не сказано у Стругацких впрямую (хотя панический исход населения Города в "Гадких лебедях" вполне намекает), но это весьма вероятно. Не потому, что их выкосит неведомая болезнь или уничтожат принудительно. Они просто перестанут размножаться - за отсутствием мотивации жить. Демографический эффект, который мы уже сейчас наблюдаем в закомфорченной по самое не могу Европе. "Четверо родили двоих, двое родили одного, один не родил никого" - по этой схеме. Останутся пассионарии, сильные, энергичные - лучшие. Которым есть для чего жить. Которым жить попросту интересно. Произойдет то, что уже бывало в истории Земли: с приходом нового старое отмирает. Динозавры и млекопитающие. Неандертальцы и кроманьонцы.

И это будет красивый мир. Просторный, светлый, благополучный... пустой. Скажем так: очень малонаселенный. Представьте, что вместо шести миллионов в Питере осталось двести тысяч. Собственно, так и выглядит Мир Полудня Стругацких: малоэтажные поселки в лесу, тихие города с лесными тропинками вместо улиц. На первый взгляд утопия, но, если логически - оно к этому и должно прийти. (Сегодня вот щелкнуло в мозгу: где-то я уже такое видел... Дык! Эльфы. Лориен. Благословенная Земля. )

А потом мы открываем "Волны гасят ветер" - и видим следующую ступень развития человеческой цивилизации. Людены. На смену кроманьонцам пришел Homo Sapiens, на смену ему приходит Homo Super. И теперь уже люди Полудня становятся вымирающим видом...

Так что вполне стройная картина развития цивилизации нарисована у братьев. Сегодня по дороге на работу мы с Джерькой интересно пообщались на эту тему. Джерька задал вопрос, который как-то уже звучал в Сети: в творчестве Стругацких, в картине Мира Полудня, абсолютно отсутствует религия. Совсем. Вот куда подевались религиозные фанатики всех мастей?

Хороший вопрос. Я думаю вот что. Во-первых, религия, или, вернее, культ/вера там таки присутствует. Это вера в Будущее. Культ Человека Разумного. Что же до привычных религий и их адептов... Так а куда они подевались? Туда же, куда и все прочие пережитки. Ушли в прошлое. Процесс этого ухода, возможно, был весьма болезненным, поскольку прошлое не сдается без боя (об этом, опять же, впрямую и неоднократно говорят сами авторы). Но на определенном этапе развития цивилизация таки берет верх над дикостью, и фанатикам любого вида остается крайне узкая "экологическая ниша". Ну примерно как кистеперой рыбе латимерии: экземпляры еще попадаются, но никакой роли уже не играют.

В свете всех этих раздумий и как раз к вопросу о Наставниках, которые в Мире Полудня играют неимоверно важную роль. Меня уж черт-те сколько мучает думка: почему в нашем дошкольном/школьном образовании сделан упор на тупо техническую подачу знаний? Почему абсолютно отсутствует психологическая карта учащегося, почему похоронен вопрос профориентации, предрасположенности хотя бы к направлениям деятельности? Гораздо важнее для ребенка было бы определиться, чем ему интересно и посильно будет заниматься по жизни, чем усвоить спряжения глаголов или валентность элементов. В советской школе было хотя бы некое подобие профориентации - ну помните, "Человек-Машина", "Человек-Знаковая Система", "Человек-Природа" и проч. Корявое, зачаточное, "для галочки", но было. А есть ли оно сейчас? Ну хорошо, пусть не у нас, пусть в просвещенной Европе?

И, опять же, в связи с этим фильм вспоминается. Наивный, еще советский, но чертовски, собака, верный. "Как стать счастливым". Интересно, кто-нибудь его помнит?